En la mesa de un escritor
siempre encontrarás papel , boli,
poca comida y un termo lleno;
servilletas, cuadernos,
plumas de tinta y sus tinteros;
poco tiempo, silencio,
motas de polvo sobre los anhelos.
En casa de un escritor nunca faltan
ni velas ni recuerdos.
libros nuevos, libros viejos,
libros que serán,
y libros que nunca fueron.
Y así va el pobre dueño:
con la cabeza a pájaros
y los pies a diez centímetros del suelo.
Sí que me ha parecido romántico, y precioso.
Concretando, podría decir que en casa de alguno, maus; en las de otros, blancogás a manta; en las de algunos yintonis. Y café, té, 501, cola hacendado…
Y en casi todas, dientes en el suelo por no ir pendiente de por donde vas, ¡leñes! que eres un desastre, que vas sin mirar, que estás todo el día en las nubes. ¡Que te centres un poquito, hombre ya!
Del rocío de los tréboles en la noche de San Juan nacieron aquellos niños, nadie en el pueblo les dio…
Ser escritor es tener más cuadernos que ideas para llenarlos; más libros que tiempo para leerlos; más tazas que días…
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