¿No sabes
que esa no es tu sombra?
—Me dijo —
¿No ves cómo dibuja peces rubicundos
en vez de melancolías rotas?
¿Cómo destila olor a hierba recién segada?
Lo sé.
—Le dije con un nudo en la garganta. —
Que la mía solo es gris;
nada del azul de los reflejos,
nada de plata.
Solo una triste sombra
de una mujer que no es nada.
Melancolía de sombras. Nada en tu sombra de ríos grises hasta aquel árbol que lo es todo. Tú conoces el camino.
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Lo sé. La gente va a pensar que estoy triste, y no es así. Las palabras salen, sin autobiografía. Jajajaja
Feliz, feliz fin de semana
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Yo me refería al salmón… 😊😊
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Del rocío de los tréboles en la noche de San Juan nacieron aquellos niños, nadie en el pueblo les dio…
Ser escritor es tener más cuadernos que ideas para llenarlos; más libros que tiempo para leerlos; más tazas que días…
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