No merezco tu boca de miel
sobre mi boca,
ni tus suaves dedos corriendo
como hormigas por mis labios,
ni tu aliento triste
sobre mi cuello de ganso;
ni tu mirada de lava.
Del rocío de los tréboles en la noche de San Juan nacieron aquellos niños, nadie en el pueblo les dio…
Ser escritor es tener más cuadernos que ideas para llenarlos; más libros que tiempo para leerlos; más tazas que días…
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