Huía entre los árboles, en una carrera desesperada, perseguida por sus sueños, sus anhelos, sus deseos.
Cuando llegó al claro, su destino la estaba esperando.
Del rocío de los tréboles en la noche de San Juan nacieron aquellos niños, nadie en el pueblo les dio…
Ser escritor es tener más cuadernos que ideas para llenarlos; más libros que tiempo para leerlos; más tazas que días…
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