Yo me peleé con los selenitas hace tiempo: les dije que su madre, que su hogar, que su todo era egoísta.
Porque cuando ella resplandece así, por completo, tajante y contundente, no hay más cielo que ver.
Y a mí me gusta ver esos algodoncitos casi impercetibles que aparecen cuando ella no está, en los que viven otros soles, mundos, otras lunas y otros lunáticos como yo.
Ya veo que eres una lunática infiltrada para convencernos a los enamorados de Selene de la perfección de su cuerpo. Pero no me engañas: prefiero el erotismo de la lencería de sus fases. Sí, debo ser el último lunático con tales gustos.
Y yo aprecio, amo, anhelo, ese cortejo que desaparece cuando ella resplandece desnuda. Y lo echo de menos. ¿Será que lo mío es el deseo de un harén celeste?
Del rocío de los tréboles en la noche de San Juan nacieron aquellos niños, nadie en el pueblo les dio…
Ser escritor es tener más cuadernos que ideas para llenarlos; más libros que tiempo para leerlos; más tazas que días…
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