Pequeñas poesías
Luna-luna está inquieta,
quiere aprender a montar en bicicleta.
Luna-luna tiene hambre
y come bocadillos de fiambre.
Luna-luna es muy lista
y quiere ser malabarista.
Luna-luna se pone elegante
para dar paseos en elefante
Luna-luna, cuando llega el día
se mete en la cama
y se queda dormida.
De poder elegir, sería acantilado
para que el mar me bese los pies,
que el viento me remueva las ideas
y me aniden los pájaros
a la altura del corazón.
Acantilado de dura roca
que se desmorona con los años
(siempre el mismo, nunca igual)
y que me coronen el flequillo
de margaritas y rocío.
Que me teman los barcos,
los aviones;
que me crean fin del mundo.
Y que me resbale por el cuerpo
la luz dorada de una puesta de sol.
Al arrullo de nana vieja
le viene faltando el alma,
que la han invadido los sones;
se llevaron las ovejas
que le permitían entrar en la casa.
Ya no duerme el niño tranquilo
en su cunita de madera
ni en el mejor colchón de plumas,
ni en la almohada más ligera,
porque le han invadido los sones
al arrullo de nana vieja.
En un remolino de plumas,
de oscuridad y esperanza,
tres coronas asomaban.
Las reinas de la aciaga noche,
de lo que fue, de lo que será
de lo que nadie recordaba,
esparcían a la vez
vida y muerte, ocaso y alba.
Entre el humo de las hogueras,
entre el choque de las espadas,
el viento de poniente
y el rumor del mar contra la playa;
entre el silbido de los trigos,
las notas de viejas arpas
levantan almas antiguas
que con cuerpos nuevos bailan.
Desafiando a la tormenta,
abre la corneja sus alas
y sus hermanas aparecen
poderosas, valientes, despreciadas,
devolviendo vida a la nada;
tan hermosas, tan calmadas,
en un remolino de plumas negras
tres coronas asomaban.
Que la niebla venga un día
a revivir tu alma eterna
y un rayo de tormenta
sane tu corazón dolorido,
que las pequeñas gotas de lluvia
sean tus únicas lágrimas
y el viejo viento entre las piedras
cante una hermosa canción para ti.
Que sientas en mis abrazos
la fuerza de las montañas
y sepas, al fin, que todo
es tu batalla ganada,
que la madre no te olvida
ni te abandona tu hermana.
Se me escapan las notas mientras sueño,
dulces, melancólicas, agudas,
y no casan con mi voz
siempre oscura, rota, desmadejada,
profunda como un pozo seco;
y ahora que vuelve a navegar,
esta vez sola,
siento que necesita vuestros ecos,
que echa de menos dos octavas,
dos tercios de tres,
matemática imposible
que siempre (nos) funcionaba.
Te extraño,
con todas sus letras
sus abismos, sus esperanzas.
Te extraño con ojos nuevos
que no conocen esa mirada
tan dulce, tan despierta,
a fin de cuentas tan extraña.
Te extraño,
que no es lo mismo que echar de menos,
tú siempre eres más en un torbellino
de circunstancias,
más sereno, más amable,
más impredecible,
más tú, más yo también.
Y por eso te extraño,
por cuanto de mí reflejas.
En la orilla,
siempre al borde,
en ese mundo de nadie
habitado por el miedo,
regido por la incertidumbre,
impregnado de ti y tus solitudes,
de él y sus desengaños,
de mí y mis tristezas,
en la orilla conquistada por las caracolas,
abandonada por la espuma
que a veces se siente mar.
No me vengas con pamplinas
que tengo la piel
de salitre bien curtida
y, de vareado de olivares,
traigo las costillas molidas.
Yo soy heredera de Lorca,
de mujeres en armas levantadas,
y no ha nacido malnacido
que me doblegue el alma;
y, ni que te coma a besos
da derecho a puñaladas,
ni abrir las piernas
me hace perder las alas,
que yo he sostenido la tierra
para que otros no la robaran.
Tinto de otoño teñido
que te desbordas por los viñedos
salpicados en tus orillas
bajo la atenta mirada del halcón,
bebida ancestral que fluye con tu nombre
como una ofrenda
a los dioses antiguos de la Humanidad,
tributo efímero a unas aguas
cuyas entrañas guardan los preciosos metales
que hicieron hombre al hombre,
primera herramienta
interrumpida por molinos
que le dieron de comer,
pan infinito amasado con tus corrientes,
espejo de las estrellas, reflejo de planetas lejanos,
sangre derramada
de mil brazos que horadaron tus raíces,
Tinto que dibujas la tierra con tu líquido pincel.
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