Cada mañana dejaba volar de modo febril la pluma sobre el papel durante horas.
Un buen día, hartos de su maltrato, la pluma y la pila de papeles echaron a volar por la ventana, dejándole sin historia.
Cada mañana dejaba volar de modo febril la pluma sobre el papel durante horas.
Un buen día, hartos de su maltrato, la pluma y la pila de papeles echaron a volar por la ventana, dejándole sin historia.
😦 ¡Qué ingratas! Al fin y al cabo, con sus historias hacía que trascendieran y se convirtieran en Pluma y en Pila de papel. ¿Qué es mejor, ser poema o papel en blanco?, ¿simple tinta o palabra trazada?
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Lo extraño es que mi teclado y mi pantalla no se hayan vengado con un calambrazo.
Muy original relato.
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Quizá regresen para contarte nuevas historias.
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-Wow!!!! Cuál sería ese maltrato?
Escribiría sobre algo que no sentía?
Testigos mudos fueron la tinta y los trozos de papel que se cansaron y se fueron?
Será que pasaba horas escribiendo a alguien lo que sentía, pero jamás se lo decía ni le hacía llegar las cartas? Entonces de que servía?
Esta fuga, me ha hecho pensar.
Abrazo!
Del rocío de los tréboles en la noche de San Juan nacieron aquellos niños, nadie en el pueblo les dio…
Ser escritor es tener más cuadernos que ideas para llenarlos; más libros que tiempo para leerlos; más tazas que días…
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