Miraba al buzón fijamente inclinando la cabeza a un lado y a otro.
—¿Qué haces, Carlos?— le preguntó su madre.
—Esperar.
—¿Esperar a qué?
—A ver si se pone malo por comer papel, igual que yo el otro día.
Del rocío de los tréboles en la noche de San Juan nacieron aquellos niños, nadie en el pueblo les dio…
Ser escritor es tener más cuadernos que ideas para llenarlos; más libros que tiempo para leerlos; más tazas que días…
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