A mí,
que las lunas no me alcanzan
para besarte los párpados.
A mí,
que se me hielan las plantas de los pies
mientras te busco.
A mí,
que se me desgarran los quejidos
de gritar tu nombre.
A mí,
no me queda nada más que tú.
A mí,
que las lunas no me alcanzan
para besarte los párpados.
A mí,
que se me hielan las plantas de los pies
mientras te busco.
A mí,
que se me desgarran los quejidos
de gritar tu nombre.
A mí,
no me queda nada más que tú.
Del rocío de los tréboles en la noche de San Juan nacieron aquellos niños, nadie en el pueblo les dio…
Ser escritor es tener más cuadernos que ideas para llenarlos; más libros que tiempo para leerlos; más tazas que días…
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