Escuchó el murmullo del agua y siguió el sonido como si fuera un niño tras el carro de los helados. Finalmente llegó a una playa.
No era rumor de río, sino de olas, y él seguía sin encontrar su camino.
Del rocío de los tréboles en la noche de San Juan nacieron aquellos niños, nadie en el pueblo les dio…
Ser escritor es tener más cuadernos que ideas para llenarlos; más libros que tiempo para leerlos; más tazas que días…
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