Se miraban como dos rocas a punto de ser arrastradas por la marea, como el viento de poniente mira al sol cuando amanece.
Se miraban sabiendo que no podía ser y, por primera vez juntos, decidieron no seguir siendo.
Se miraban como dos rocas a punto de ser arrastradas por la marea, como el viento de poniente mira al sol cuando amanece.
Se miraban sabiendo que no podía ser y, por primera vez juntos, decidieron no seguir siendo.
Esta tarde me paso
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Del rocío de los tréboles en la noche de San Juan nacieron aquellos niños, nadie en el pueblo les dio…
Ser escritor es tener más cuadernos que ideas para llenarlos; más libros que tiempo para leerlos; más tazas que días…
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