Despertó en mitad de una noche de julio y no escuchó nada.
Echó de menos el canto de los grillos, la sombra blanca de las lechuzas; extrañó el verano.
Despertó en mitad de una noche de julio y no escuchó nada.
Echó de menos el canto de los grillos, la sombra blanca de las lechuzas; extrañó el verano.
Del rocío de los tréboles en la noche de San Juan nacieron aquellos niños, nadie en el pueblo les dio…
Ser escritor es tener más cuadernos que ideas para llenarlos; más libros que tiempo para leerlos; más tazas que días…
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